Gebot der Stunde

Vom
Flügelschlag
Der Welt
Berauscht,
Schenk ich
Dem Himmel
Ein
Neues
Gesicht,
Gerundet
Ganz
Aus
Wut und Schmerz.
Bevor
Des Morgens
Knochenhände
Noch
Die
Dürren
Spinnenfinger
Ins
Wunde
Rückenmark
Mir schlagen,
Werd,
Umraunt
Von
Greisen
Wüstengeiern,
Ich
Des Tigers
Traum
Ins
Flammenohr
Der Sonne
Fauchen.

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